Merci...

Quand je suis entrée pour la première fois,

Tu étais assis.

La pâleur de tes joues était saisissante.

Ton odeur...

Les silences,

La sobriété,

Les gitanes sans filtre,

Les crucifix,

Jésus,

Quand je t’ai approché pour la première fois,

Tu étais malade,

Le cancer.

Passer mon temps à te parler, te divertir,

Toi, l’homme mystique.

T’emprunter une gitane, infumable, pour la novice que j’étais.

Se promener dans les ruelles voisines,

Toi, me tenant par le bras,

Tel un père accompagnant sa fille à l’église,

Abasourdi, avec le rouge qui te montait aux joues.

La foi, l’astrologie, les livres,

Grand savant, autrefois, je t’imaginais.

Astrologue, Astrophysicien,

Peut-être Curé ou Gratte-papier !

Notre histoire, sous cette forme,

N’aura duré que quelques mois,

Mais l’éternel n’est pas bien loin.

À quoi rêvais-tu ?

À quoi pensais-tu ?

J’ai peu entendu le son de ta voix,

Ton cœur parlait, si fort.